Le petit verre d'eau de Vie
Il restait au Père Noël une dernière livraison à effectuer.
Celle-là n'était pas ordinaire et ça n'était jamais sans
appréhension qu'il se préparait à déposer cet ultime
cadeau. Contrevenant à la tradition, pour cette livraison là, le
Père Noël préfèrait passer par la porte.
Il savait que lorsqu'il franchirait ce seuil, immobile dans
l'obscurité silencieuse, Elle serait là qui l'attendrait. Il savait
qu'il devait faire semblant qu'il ne le savait pas ; qu'il devait
s'avancer sans voir Son regard attentif qui creusait le recoin de
pénombre d'où Elle l'observait d'une ténèbre plus profonde
encore. Il savait qu'en retour, jamais Elle ne tenterait de
l'approcher.
Car si nul ne commandait jamais de cadeau pour Elle, jamais le Père
Noël n'oubliait de lui en porter un qu'il choisissait lui-même. Et
lorsqu'il le posait devant la cheminée où la cendre était
froide, il trouvait toujours le petit verre d'eau de Vie qu'Elle avait
laissé pour lui et qu'il buvait avant de repartir, laissant à sa
solitude silencieuse Celle qui, l'an prochain, toujours l'attendrait.
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HEVEA.